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Cosas que sé

Cosas que sé

Pienso a veces en salir a la calle y caminar hasta que se me desgasten las suelas, hasta la última lágrima. Pero sé que mi límite está en el restaurante de ahí abajo. Sé también que las lagrimas no acaban.   Pienso en comer hasta

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A veces los suicidas

A veces los suicidas

A veces los suicidas no es que quieran morirse. A veces la vida es como una clase de matemáticas de tercero cuando en segundo diste griego, que a lo mejor derivar, derivas; pero lo de integrar te viene grande y piensas que mejor tender a

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Vivo para no ofender

Vivo para no ofender

En un lunar de mi cara coordenadas a parte no ha mucho que vivía un deseo: que de las venas la sangre rápida y limpia escapara, que huyera en largo reguero. Pena mía que eso nunca sucediera que me vaya haciendo vieja y no pinten

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Desamor

Desamor

Merecen la muerte quienes comentan “desamor” y dejan a la palabra sola, sobrante. Si el poema se titula Desamor, si habla de desamor, si se lee desamor en cada verso; escupir un desamor merece una condena por delito flagrante. Una condena de dolor. Un destierro